REVOLUÇÃO FRANCESA: 17/17 // À antecâmara da guilhotina

À antecâmera da Guilhotina

Após fuga desastrada, Luís XVI retorna a Paris

     O dia 9 de agosto fora sufocante. Uma espécie de angústia, pressagiando a tormenta, oprimia Pa­ris, quando, de inopino, à noite, o grande sino dos Cordeliers tocou a rebate.

     Era Danton que dava o primeiro impulso. Uma a uma, seis igrejas responderam ao sinal, e o toque sinistro, lançando-se em largas ondas sonoras sobre a cidade febricitante, chamou longamente às armas o povo de Paris.

     A principio, o êxito foi medíocre. Poucos aten­deram ao apelo.

     – “O toque a rebate não produz efeito!” – confessa­vam despeitados os chefes revolucionários. E a Cor­te cobrava ânimo.

Comuna Insurrecional

     Foi ainda a audácia de Danton que decidiu a si­tuação. Dirigiu-se, com os marselheses, ao Hôtel de Ville, sede da Comuna. Assenhoreando-se logo do palácio, que não estava defendido, destituiu arbitraria­mente a Comuna constitucional e proclamou a Comu­na insurrecional.

     Quer dizer que, em plena noite, por um verdadei­ro golpe de força, oitenta e dois chefes de seção substituíram, sem nenhum direito, os membros regular­mente nomeados.

     Depois, sem participar essas alterações à Corte, ordenaram ao Comandante Mandat que fosse à Comuna dar explicações a respeito das dis­posições defensivas que tomara.

     Nas Tulherias ninguém dormira. Era, na verda­de, uma vigília em armas. Ouvia-se ao longe, sobre Paris, o sino revolucionário que tocava a rebate, e o tambor rufando o chamado das seções. Esperava-se hora a hora, com febril exaltação, o assalto decisivo dos insurretos.

     Alguns achavam ainda meio de tro­çar do armamento miserável de certos defensores, munidos de velhos bacamartes fora de uso e mesmo de pás e tenazes. Assim, aquela aristocracia frívola e en­cantadora, incorrigível até o fim, ria ainda às vésperas da sua morte, no decurso dessa noite trágica, a última que o rei de França passava nas Tulherias.

Comuna de Paris

     Mandat, ao receber a ordem para apresentar-se no Hôtel de Ville, declarou a princípio que não iria. Mas Roederer, o procurador síndico da Comuna, fez­-lhe ver que recusar-se era transgredir a lei. Que ar­riscava ele, aliás?

     Ninguém suspeitava que a verdadeira Comuna fora substituída por um comitê insurrecional! Assim as pessoas razoáveis, que tinham respeito à legalida­de, atiraram o infeliz Mandat na armadilha revolu­cionária.

     São quatro horas da manhã. Rompe a aurora.

     Mme Elisabeth chama a rainha à janela para que admire o nascer do sol, o último sol que se levan­tará sobre as Tulherias do rei.

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    A derradeira ordem de Luís XVI (10 de agosto de 1792)

     Mandat deixa sozinho o palácio para ir ao Hô­tel de Ville. Apenas chega, é preso. O Comitê revolucionário interroga-o como a um réu, reprova-lhe o ter armado uma emboscada ao povo e declara-o destituído do comando. No momento em que deixa a sala, a um gesto do presidente, um patriota o assassina pelas costas com um tiro de pistola, e seu corpo e lançado às águas do Sena.

     A defesa das Tulherias está, assim, sem chefe; a morte do comandante, logo conhecida no palácio, lança a consternação e a confusão entre as tropas, que não tinham confiança senão nele.

     – “Sire” – diz Maria Antonieta a Luís XVI – “é o momento de aparecerdes.”

     O rei, tonto de sono, com os olhos vermelhos pela noite passada em claro, a cabeleira desfrisada e maI-empoada, o semblante acabrunhado e desanima­do, passa revista as tropas.

     Teria sido preferível que não o fizesse. 0 pobre rei possuía, entretanto, verdadeira coragem física e sabia enfrentar a morte com impassibilidade. Mas não tinha nem a confiança no êxito, nem a figura altiva, nem a atitude enérgica que eletrizam as tropas.

     – “Ainda o vejo” – escreveu Frenilly – "passan­do diante de nós, mudo, preocupado, bamboleando-se desairoso e parecendo dizer-nos: 'Tudo está perdido'."

     O efeito foi deplorável. Alguns artilheiros o in­sultaram, exclamando: “Abaixo o rei!”

     Parte das tropas parecia prestes a pactuar com a Revolução.

     A confusão moral de Luís XVI aumentou, e foi quase fugindo, com o dorso curvado ao peso dos sar­casmos, que voltou precipitadamente ao palácio. La encontrou Roederer, que o acabou de desmoralizar, concitando-o à capitulação.

     Ex-constituinte e jacobino, Roederer seria, ulte­riormente, senador sob o Império e par de França no reinado de Luís Filipe.

     Roederer ponderou ao rei que o único caminho razoável era ir pedir proteção à Assembléia, que se reunia na antiga escola de equitação das Tulherias.

     – “Mas nós temos forças” – exclamou a rainha, indignada com essa defecção. – “Não podemos resis­tir?”

     – “Toda resistência é inútil, toda defesa vã” – ­respondeu Roederer. – “Escutai esse clamor. Paris inteira marcha contra nós.”

     Não era verdade! Pelo contrário, os assaltantes hesitavam ainda em se empenhar numa ação que Ihes podia custar caro. Não dispunham senão de alguns milhares de homens, muitos dos quais recuariam dian­te duma resistência enérgica.

     – “Madame,” – disse Rffiderer, para demover a rainha – “considerai que ides expor, inutilmente, a vida de vosso esposo e a de vossos filhos. Que respon­sabilidade tomais!”

     Pálida, com os lábios cerrados, presa de terrível perplexidade, Maria Antonieta hesitava ainda. Foi Luís XVI que, já resignado a tudo suportar, disse:

     – “Vamos.” E partiu para a Assembléia. Roederer abria a marcha desse lamentável êxodo da família real, que deixava sem luta o antigo palácio dos reis da França.

     A extraordinária apatia de Luís XVI não se desmentiu nem mesmo diante das ameaças da multidão hostil, através da qual foi preciso abrir caminho.

     Parecia, a quem o visse, que era um simples especta­dor, totalmente desinteressado dos formidáveis acon­tecimentos que lhe determinavam o trágico destino.

     Com o olhar distraído, fitava, ao atravessar o jardim, os castanheiros precocemente crestados, don­de já caíam folhas secas, que juncavam o solo e esta­lavam sob seus pés. Ouviram-no dizer com uma cal­ma estranha:

     – “Como as folhas caem cedo, este ano!”

     E as circunstâncias revestiam essa observação insignificante de um sentido profundo, comovedor e simbólico.

     Um momento depois, a família real penetrava na sala onde a Assembléia estava reunida.

     – “Vim – disse o rei – para evitar um grande crime, e penso, senhores, que não poderia estar mais seguro do que no meio de vós.”

     Vergniaud, que presidia a sessão, assegurou-lhe que podia “contar em tudo com a firmeza da Assembléia, que saberia morrer, se necessário, em sua defe­sa”.

     Antes que aquele dia chegasse a seu termo, a Assembléia entregava o rei aos seus inimigos, e pronun­ciava a sua destituição.

     Terrível ditadura a do medo!

     Entrementes, as Tulherias sofriam o assalto dos revolucionários. 0 canhão troava, e os infelizes guar­das suíços, sem chefe e sem munição, depois de te­rem, a princípio, repelido os agressores, deixavam-se matar heroicamente até o último para não entregarem à turba vitoriosa aquelas paredes, doravante de­sertas, que eles tinham recebido a missão de defen­der, e o palácio magnífico que o rei para sempre dei­xara pela prisão do Templo, antecâmara da guilho­tina.

Por: Henry Robert (04-09-1863 – 12-05-1936). Membro Imortalizado da Academia Francesa, Cadeira 16, em 1923. Ex-Presidente da Ordem dos Advogados da França.

N. do Editor – Esta série de Matérias é resultante de uma adaptação complementada dos esboços de Henry Robert. Que ele queira aceitar nossos Agradecimentos pelo que tomamos emprestado para a realização dessas Matérias Investigativas da História.